Мы не сеем, мы не пашем, с колокольни хером машем. (с)
боже-я-их-нашел.
Скажите же мне, кто автор этого???
Нежность в руках тает,
Сливаясь с нашим сладким потом,
Плавит жар, смыкает тела в одно.
Бела вереница дней под снегом,
Смехом полна и веером крыльев
Каминного пламени,
Что на выгнутых спинах
Пляшет тенями
В полумраке.
Свечами занимается день и
Ночь свечами оканчивается,
Точь-в-точь, как сотню лет,
Сотню тел и объятий назад,
Когда ты был мал,
Млад, а я темен и
Блед, как снег,
Как свет,
Как наш рассвет.
Скажите же мне, кто автор этого???
Нежность в руках тает,
Сливаясь с нашим сладким потом,
Плавит жар, смыкает тела в одно.
Бела вереница дней под снегом,
Смехом полна и веером крыльев
Каминного пламени,
Что на выгнутых спинах
Пляшет тенями
В полумраке.
Свечами занимается день и
Ночь свечами оканчивается,
Точь-в-точь, как сотню лет,
Сотню тел и объятий назад,
Когда ты был мал,
Млад, а я темен и
Блед, как снег,
Как свет,
Как наш рассвет.
-
-
12.11.2006 в 13:54-
-
12.11.2006 в 14:01Мне тоже понравились. Жаль, моих восторгов никто не разделил...
-
-
12.11.2006 в 14:08Жаль, моих восторгов никто не разделил...
Еще не нашелся человек, который прочувствовал бы эти стихи так как ты.
-
-
12.11.2006 в 14:11В смысле?
-
-
12.11.2006 в 14:15В прямом. Мало, чтобы стихи нравились, важно испытать восторг читая их.
-
-
12.11.2006 в 14:18Возможно ты права... Когда я это читаю, у меня холодок по спине бежит, словно сам все ощущаю. Вот, кстати, еще одно стихотворение этого автора, как я понял, про Сейширо и Субару.
Я думаю, что я просто болен,
Я мрачен, как его тень,
Что заметает листьями и
Лепестками розовых капель
Дерево. День
Закончился, а сна все нет.
Есть память о черных воронах
И о белых голубях, что падают,
Падают пронзенные
Алыми лучами сигарет.
Нет,
Вы не поняли, не голуби падают,
А вороны.
Пикируют, клюют, насыщаясь
Тоской.
И летят к Хозяину,
Чья тень мрачна оттого,
Что ее заметает листьями
И лепестками розовый день.
-
-
12.11.2006 в 17:03