Когда-нибудь я возьму деньги и пойду на массаж. Хороший профессиональный массаж с массажистом-бугаем, который до хруста будет вправлять мне все мои сместившиеся позвонки, и милой девушкой из клиниг-службы, которая будет ходить туда-сюда со стопкой белых полотенец.
Стремно в девятнадцать лет чувствовать себя развалиной.
Поросить, что ли, Деда Мороза положить под елку массажиста?