Завис перед витриной с сирийскими сладостями в супермаркете и задумался о том, что должен же был Альтаир чего-то жрать и с кем-то и что-то пить. Война войной, как говориццо, а обед по расписанию. Не, ну серьезно, не мог же он 24 часа в сутки только за отчизну болеть. Раз время графоманствовать находил, значит и на все остальное должно было находиццо, я настаиваю. Была же у него какая-нибудь комната, должен же он был, ну йа низнаю, платье себе чинить, если порвалось где. Или у них в Масиафе штат прислуги был? Кстати, чертяка мне тут рассказал страшное, уже не знаю, где он это вычитал, что якобы на Востоке подтираться было принято горстью камней. Жаль, наждачки тогда не изобрели, насколько было бы проще.

В общем, хочу чейтать строго бытовушный фик про Альтаира эпизоды с камнями можно опустить. Чтобы никаких пыщь-пыщь голактего опасносте эй, йаблоко! и тому подобное, чтобы там любовно и с рюшечками было выписано, как Альтаир себе в турке на горячем песке кофе варит, а до этого мелет его в такой ручной мельнице или как возлежит на ковре и рассеянно пырится в небо, а сам думает, мол, winter is coming, надо то, нужно это.
__________

Вывалил в домашние мюсли стакан меда с орехами. Откушал. Нет, ОНА не слиплась, но больше рисковать не буду.